Mark Knopfler, lo sublime y el recuerdo

El 5 de mayo de este año fui con mi padre a ver el concierto de Mark Knopfler en el Navarra Arena de Pamplona. Y, aunque siempre nos había gustado mucho su música, quedamos totalmente abstraídos con lo que vimos ahí; y creedme, no es el primer concierto al que hemos ido. Por haber, no hubo ni presentaciones estelares, ni fuegos artificiales y ni grandes pantallas -que no hubo ninguna-. Fue la música, así de simple y complejo a la vez. 

Motivado por el interés de descubrir y desmenuzar qué y por qué me había afectado de esa manera, me dispuse a escribir el borrador de una pseudo-crónica del concierto que publicar al día siguiente. No me hizo falta más que un momento de abstracción del texto para darme cuenta de que, en realidad, estaba escribiendo una carta de amor personal al concierto; que el texto se alejaba del interés general y que no era otra cosa que un ejemplo más de esas reflexiones que comienzan en un borrador y terminan de la misma manera. 

Sin embargo, en una primera y muy posterior relectura -tenía mono de escribir-, me di cuenta de que, en esa "carta grupi", había una reflexión que; aunque básica y pastelosa, era sincera. Y, aunque solo el 1% del que la lea se sienta identificado y pueda extraer un mínimo de la emoción con la que se escribió, merece la pena publicarlo. Así que, ahí va.

5/6/2019

Hace un año, en la asignatura de Cultura Visual, estudié el concepto de “la experiencia de lo sublime”. Es algo así como el momento en el que el espectador toma contacto emocional e íntimo con una obra artística, hecho que le provoca una sensación de lleno existencial, sensación que se mantendrá en el tiempo siempre y cuando recuerde la obra. La verdad es que cualquier día me hubiese encontrado con más dificultades a la hora de explicar este término, pero hoy el concierto me ha acercado a él de nuevo.

11 músicos y una multitud de instrumentos: dos baterías, un violín, contrabajo, gaita, flauta, saxofón, trompeta, piano, teclado... Y, por supuesto, el sinfín de guitarras que han pasado, como quien come pipas, por las manos de Mark Knopfler. Confieso que, en un primer instante, no he podido evitar comparar la apariencia del escenario -la disposición de los instrumentos y luces- con la de una orquesta de verbena de pueblo. Antes de poder darle más vueltas, comienza el concierto.

Y no puede hacerlo mejor. Wy Aye Man, uno de mis temas favoritos que no ha tocado en otras ciudades. Un tema enérgico y movido, al que siguen Nobody Does That, de ritmo más funky y Corned Beef City, un blues que me hace dudar de si ha sido buena idea sentar al público en sillas. Entonces aterriza la primera joya de la noche -con perdón de Wy Aye Man-, una Sailing to Philadelphia que baja las pulsaciones de la pista y deleita a las gradas con un tacto cercano y especial. Y yo, que tengo la piel de gallina desde la primera canción, pienso en dos cosas: que es muy difícil aguantar un concierto entero a tan alto nivel y que, en el caso de hacerlo, iba a ser una noche memorable.

Ya en el ecuador del concierto llegan, a modo de trama secundaria y como un concierto aparte, las baladas. Momento en el que Knopfler se dirige al público. Anécdotas de su niñez e historias de guitarras “demasiado caras”. Incluso el recuerdo de la última vez que nos visitó. "Adiós Pamplona", "I'm an oldman guy". Un aluvión de nostalgia -y alguna lagrimilla, era inevitable- conmovió el pabellón. El genio se estaba despidiendo, era la última gran función y todos estábamos ahí.

Justo antes del bis, Postcards from Paraguay levanta a la pista a bailar, la gaita de Speedway at Nathareth -una habitual en los conciertos de Dire Straits- ablanda a los que les disfrutaron en directo y Telegraph Road, provoca una estruendosa ovación y alguna que otra carrera para verle de cerca antes de que se retire. Aunque todos los presentes sabíamos que volverían al escenario, hubo quien se dejó las palmas para pedirlo.

Luces apagadas y una cortinilla de luz azul dan la bienvenida “. a la reina de Dire Straits. I want my MTV"... Los coros de Sting suenan por todo el pabellón. Primero se ilumina una batería. Luego la segunda. Y, juntas, dan paso a uno de los riffs más famosos de la historia de la música. En Money For Nothing están los que lo graban con el móvil, los que levantan la mano cornuta y los que, como yo, disfrutamos -sin movernos demasiado- de una canción que nos recuerda a una parte de nuestra vida. En Going Home -precisa y perfecta- me puse a recordar. Creo que tenía 10 años. Mientras jugaba con un coche de juguete en el suelo -un Mercedes Convertible plateado-, mi padre veía en una televisión gris de mucho culo un concierto en LaserDisc. Él mueve el pie al ritmo de la música. Cuando me sentaba con él, siempre me decía que esa era la música que escuchaba de pequeño; lo que le traía buenos recuerdos. Qué bonito momento, qué bonito recuerdo.

Muchos aplausos. Termina el último concierto de Mark Knopfler en Pamplona y en España. Él y su banda agradecen a cada una de las gradas su entrega. Más pronto que tarde, abandonan el escenario en tres coches negros que se vislumbran tras el escenario. Espero tardar en olvidar este concierto.